Pequeno poema em frio menor.
Abrir os olhos.
Fechar os olhos.
Um pouco mais de edredon.
Abrir um dos olhos.
A televisão diz 17º graus.
Penso “Que estranho, tanto calor a esta hora da manhã.”
Abrir o outro olho revela que são 7º graus.
Sete graus.
A roupa me espera, risonha,
Congelada no cabide,
Rindo da inevitabilidade
Do ter que levantar-se.
Sete graus.
Água fria na pia.
Nas mãos, no rosto.
Água fria.
Sete graus.
Na cozinha a chaleira,
Água quente, o vapor.
Erva, a cuia, o termo,
Meus companheiros de todos os dias.
Sete graus.
O primeiro abençoado chimarrão
Começa o dia frio.
Começam os dias frios.
As manhãs frias de Abril.
Sete graus.
Image Credit: M.Angel Herrero – CC By-Nc-Sa
